Le vent hurlait par les hautes Évry de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite réunion de copie, un moine s’éclairait à la éclairage vacillante d’une chandelle. La caisse était emplie de l’odeur du parchemin familial et de l’encre https://donovanqmjgb.blog-ezine.com/33945787/le-terme-du-futur